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23/2021 Bemerkungen

23/2021Gerd Puls

Fußballgeschichten

Dass Heinrich Peuckmann ein großer Fußballfan ist, vor allem des Traditionsvereins Borussia Dortmund, dem großen Klub in Nachbarschaft seines Wohnorts, zeigte er nicht nur in seinen Sachbüchern wie »Fußballhelden im Westen«. Immer wieder erweist er sich als profunder Kenner der schönsten Nebensache der Welt, besonders wenn es um vermeintlich Abseitiges, Skurriles, Vergessenes und scheinbar Nebensächliches geht, Begebenheiten an der Seitenauslinie sozusagen. Hierfür liefern auch die drei Erzählungen seines Buches »Gefährliches Spiel, Fußball um Leben und Tod« erschütternde und bedrückende Beispiele.

»Gefährliches Spiel«, das kann auf dem Fußballfeld vorkommen, ein aufmerksamer Schiedsrichter wird es in der Regel schon ahnden. Aber gleich »Fußball um Leben und Tod«, wie es der Untertitel vermerkt?

Auch das, weiß Peuckmann, hat es durchaus gegeben. Wenn nämlich, wie in seiner kurzen Geschichte »Gefährlicher Sieg«, ein erfolgreiches Spiel unter Umständen eben Verderben bedeuten und tödlich enden kann, weil die vom Diktator favorisierte Mannschaft unterliegt. So bei einem Fußballspiel unter den Augen Stalins auf dem Roten Platz, bei dem der Sieg gleichbedeutend ist mit zehn Jahren Gulag. Die Begründung für die Verbannung lautete: Gründung einer terroristischen Kampfgruppe von Sportlern. Und ausgerechnet ihr fußballerisches Können war dann der Grund dafür, dass sie es schafften, den Gulag zu überleben.

Oder das Schicksal des Nationalspielers Gottfried Fuchs, Deutscher Meister mit dem Karlsruher FV, Kriegsversehrter und ausgezeichnet mit einem Tapferkeitsorden. Rekordtorschütze mit 10 Toren in einem Länderspiel, ein Rekord für die Ewigkeit. Ein deutscher Jude, der im letzten Augenblick über den Rhein und die Schweiz fliehen konnte und sich erst im fernen Kanada sicher fühlte.

Oder Otto Harder, genannt Tull, ein großer Fußballstar der Zwanziger Jahre, wenn man denn damals schon solche Maßstäbe anlegte, immerhin Kapitän der Nationalmannschaft, sogar Spielfilmheld. Er tritt in die SS ein und wird Kommandant eines KZ. Einer der Häftlinge, gequält und gefoltert, ist ein ehemaliger Mannschaftskamerad, Mitglied der norwegischen Nationalmannschaft. Nach dem Krieg kommt es zu einem Zusammentreffen auf der Tribüne des Hamburger Volksparkstadions, es folgt ein intensives und rückhaltloses Gespräch. Rückblicke auf Stationen ihres Lebens, Fragen nach Schuld und Sühne, nach Vergeben, Vergessen und Verleugnen. Ein angesehener Sportler, ein Held der Jugend, ein Kriegsverbrecher. Die Rolle Tull Harders, die Rolle des Hamburger Sportvereins, die des DFB.

Als in einer Broschüre des HSV zur Weltmeisterschaft 1974 die große Vereinstradition und die verdienstvollen Spieler des HSV, Vorbilder für die Jugend, gewürdigt werden sollten, neben dem Weltmeister Jupp Posipal und dem famosen Uwe Seeler auch Otto Tull Harder, erinnerte sich jemand in letzter Minute, dass Tull ja auch für etwas ganz anderes gestanden hatte: Als SS-Mann und KZ-Kommandant war er aktiv beteiligt am übelsten Kapitel deutscher Geschichte. In einer Nacht- und Nebelaktion wurde die Seite hastig aus der Broschüre entfernt.

Heinrich Peuckmann, Gefährliches Spiel, Kulturmaschinen Verlag, 122 S., 10,80 €.

23/2021Manfred Orlick

Buchtüten

Fast jeder von uns reitet irgendein Steckenpferd oder frönt einer Sammelleidenschaft. Briefmarken, Bierdeckel, Sammeltassen, Ansichts- oder Autogrammkarten – die Liste der Sammlerobjekte ließe sich seitenlang fortführen. Doch was sammelt eigentlich ein Büchermensch, ein Verleger? Natürlich Bücher. Nicht so der Leipziger Verleger Mark Lehmstedt. Zumindest nicht allein. Seine heimliche Leidenschaft sind Buchtüten. Buchtüten? Das ist jenes Verpackungs- und Transportmedium, in dem wir Normalleser unsere gerade erstandenen Bücherschätze nach Hause tragen. Zumindest früher. Heute sind sie im Zeitalter der Nachhaltigkeit fast aus der Mode gekommen.

Als Wegwerfprodukt hat die Buchtüte wie andere alltägliche Verbrauchsmaterialien nur eine kurze Lebensdauer: vom Verkaufstresen des Buchhändlers bis zum heimischen Papierkorb. Früher massenweise produziert, sind die meisten Buchtüten durch ihren Abfallcharakter heute Unikate. Dabei dokumentieren sie wie Verlagskataloge, Prospekte oder Plakate anschaulich Buchhandelsgeschichte.

Vor rund zwanzig Jahren fasste Lehmstedt den Entschluss, Buchtüten zu sammeln. Zunächst fiel die Entscheidung nicht schwer, denn die Tüten und Beutel, um die es ging, beanspruchten wenig Platz und stellten auch keine besonderen Anforderungen an die Tragfähigkeit eines Regals. Mitunter wurde er jedoch in Buchhandlungen oder an Messeständen befremdlich angesehen, wenn er fragte: »Haben Sie Tüten?« Einmal Blut geleckt, hat er mit einem Rundschreiben auch etwa 1500 Buchhandlungen und etwa 500 Verlage zur Unterstützung seiner Sammlung gebeten.

Obwohl sich Lehmstedt auf Buchtüten beschränkte, die mit ihren Werbeaufdrucken irgendeinen Bezug zur Welt Gutenbergs hatten, ist in diesen zwanzig Jahren eine stattliche Sammlung von über 3000 Exemplaren entstanden, die in den Bestand des Deutschen Buch- und Schriftmuseums der Deutschen Nationalbibliothek übergegangen ist. In Kooperation mit der Nationalbibliothek hat der Verleger nun eine Publikation herausgebracht, die einen Überblick über die verblüffende Vielfalt der Motive und Gestaltung der Buchtüten gibt. Obwohl mehr als 550 Objekte in der Neuerscheinung abgebildet werden, handelt es sich nur um ein Sechstel seiner umfangreichen Sammlung. Die Abbildungen versuchen auch nicht zu verschleiern, dass es sich um Gebrauchsartikel mit Alterungserscheinungen handelt.

Zum Schluss äußert Lehmstedt natürlich die Bitte an die Leserinnen und Leser: »Sollten Sie Buchtüten haben, also Tüten, Beutel, Tragetaschen, oder wie immer man sie nennen will, neu oder alt, gebraucht oder unbenutzt, die irgendeinen Bezug zur Bücherwelt besitzen und für die Sie keine Verwendung haben«, würde er sich freuen, wenn man sie ihm (und später dem Deutschen Buch- und Schriftmuseum) zur Verfügung stellt.

Mark Lehmstedt: Buchtüten – Werbung für das Buch, Lehmstedt Verlag, Leipzig 2021, 120 S., 20 €.

23/2021Christel Berger

Macht und Ohnmacht

Adina, die in einem Dorf im tschechischen Riesengebirge aufwuchs, will in die Welt und landet erst einmal in Berlin in einem Sprachkurs. Dank der Vermittlung einer Fotografin erhält sie ein Praktikum in einer im Aufbau befindlichen Kultureinrichtung in der Uckermark, wo sie von einem der Geldgeber vergewaltigt wird. Traumatisiert flieht sie bis nach Helsinki. Hier lernt sie Leonides, einen estnischen Professor und Menschenrechtler, kennen. Sie verlieben sich. Doch als sie während einer Party das Hüsteln ihres Vergewaltigers wiedererkennt, entsinnt sie sich ihres Vorsatzes, diesen vor Gericht zu bringen.

Eine spannende Geschichte, die eng um die Fragen von Ohnmacht und Macht, Frauen und Männer, Osteuropa und den Westen kreist. Es geht sowohl um globale Menschenrechte, für die Leonides eintritt, als auch um das Recht des eigenen Namens. Es geht um europäische Geschichte und die Gegenwart einer Männerdominanz überall, die eine Vergewaltigung als Ausrutscher oder Spiel abtut. Antje Rávik Strubel ist kompromisslos und sehr genau, was zwischenmenschliche Verhältnisse, Traumatisierungen und Herrschaftsstrukturen angeht. Sie erzählt plastisch und sensibel. Was ich jedoch nicht verstanden habe, sind die Gründe dafür, alles zu verkomplizieren, rätselhaft und schwer verständlich zu machen. Der kunstvolle Wechsel von Zeitebenen und Erzählperspektiven gehört heute vielleicht zum modernen Handwerk, aber warum hin und wieder bedeutungsschwangere, nicht auflösbare Passagen durch das Buch wabern und gar die geheimnisvolle blaue Frau letztlich den Titel bestimmte, blieb mir ein Geheimnis. Ob das die Jury des diesjährigen Buchpreises der Frankfurter Messe als poetische Zutat besonders inspirierte oder ob sie es wie ich hinnahmen als lästige Marotte?

Antje Rávik Strubel: Blaue Frau. Roman, S. Fischer Verlag, 429 S., 24 €.

23/2021Wolfgang Helfritsch

Bundesdeutsche Herbstpressionen

Der Herbst tropft aus den Bäumen,
die Tage nieseln grau.
Es quält sich ein Rollator
mit einer alten Frau.

Das Wasser spülte Flächen,
wo lang ein Grundstück stand.
Zwei Obdachlose frieren
vergrämt am Wegesrand.

Den Impfstoff in die Muskeln,
die Maske auf das Kinn,
wer sich pandemisch sichert,
gibt sich auch dreifach hin.

Ein Restaurant im Zentrum
hat wieder dichtgemacht.
Es schwanden seine Gäste,
dagegen stieg die Pacht.

Durch die bejahrten Glieder
kriecht kichernd meine Gicht.
Jetzt hoff› ich auf die Kasse,
mal zahlt sie und mal nicht.

Der Herbst tropft aus den Bäumen,
ein Kanzler bläst ins Horn.
Wir bleiben optimistisch
und scholzen uns nach vorn.

Auf einem Platz im Zentrum
schläft einer auf der Bank.
Vor ihm ein Plastebecher,
darauf steht: »Besten Dank!«

23/2021Albrecht Franke

Richards Kampf mit der Raumzeit

Die Absolvierung eines Leistungskurses Physik und eines Philosophiegrundkurses empfiehlt sich vor der Lektüre dieses Romans. Wer nicht wenigstens einen davon nachweisen kann, der rücke seine Lexika zu seinem Lektüreplatz oder öffne ein Online-Nachschlagewerk. Doch im Ernst: Es ist gewaltig, was die Autorin hier serviert. Denn man liest eine Art belletristischer Variante ihres parallel erschienenen Werkes »Vom Energieinhalt ruhender Körper. Ein thermodynamisches Konzept von Materie und Zeit«. Geschildert werden in einer Art Countdown die halbe Nacht und der Tag vor der auf 15 Uhr angesetzten Probevorlesung des Dr. Richard Tammo Weiß zum Thema »Die Evolution der Raumzeit – historische und zeitgenössische Sichtweisen«. Eine erfolgreiche Lehrveranstaltung würde dem Vortragenden den Weg zur ersehnten Festanstellung an der Universität ebnen, er könnte nämlich LbA werden, Lehrkraft für besondere Aufgaben. Aber den Aspiranten quälen Skrupel und Zweifel. Denn er hält die »Raumzeit« für baren Unsinn, er schwört auf eine »absolute Zeit« ohne Dilatationen, Krümmungen und was sonst noch aus Einsteins Relativitätstheorien ableitbar ist.

Faszinierend wird von Grit Kalies dargestellt, wie im modernen Wissenschaftsbetrieb Theorien in den Rang von Glaubenssätzen aufsteigen können, die mit religiöser Inbrunst fast zelebriert werden, während die Zweifler auch nicht viel besser als einst die Ketzer behandelt werden. Freilich droht ihnen kein Autodafé, aber keine feste Stellung zu haben, wenn man 36 Jahre alt, verheiratet und die Ehefrau schwanger ist, gerät doch in die Nähe einer Verurteilung. Darum gedeiht Richards Kampf mit der Raumzeit zum Kampf mit sich selbst. Was soll er tun, wenn doch Einstein nicht unrecht haben darf, wenn die Lehrkommission samt Institutsdirektor dessen Theorien für sakrosankt hält, wenn Richards Ablehnung gewiss wäre, gäbe er Einstein ausschließlich recht mit dessen Zweifeln am Bestand von Begriffen. Da müsste er gar nicht erst das Wort »Thermodynamik« fallen lassen – und würde weiterhin »Naturphil.« bleiben, als welcher er im Arbeitsamt auftrat und mithin unvermittelbar wurde.

Der Roman ist theorielastig, gewiss, das ist angesichts der verhandelten Gegenstände auch gar nicht anders möglich. Aber er bietet auch viele amüsante Szenen: einen Workout (Frühsport) mit Van-Morrison-Musik in Endlosschleife, ehelichen Beischlaf und anderes mehr, immer vor dem Hintergrund der Verneinung einer »Raumzeit«, die für Richard bestenfalls »als Dach über dem Kopf« taugt. Er sagt sich: »Immerhin waren Raum und Zeit mit der Relativitätstheorie anschaulicher geworden. Es gab jetzt Begrenzungen, Biegungen und Krümmungen.« Uns »Höhlenmenschen« seien endlose Weiten eben nicht zumutbar.

Zu den vergnüglichen Szenen gehört auch die Schilderung einer tumultuarischen Gerichtsverhandlung, in der Spezielle und Allgemeine Relativitätstheorie als Angeklagte aus der Untersuchungshaft vorgeführt werden. Freilich wirkt diese Szene fast ein wenig willkürlich eingefügt, wie auch die Lust der Autorin am Bildungsgutzitat mitunter die Handlungsschilderung eher holpern lässt, als sie voranzubringen.

Begründet wird das Tribunal damit, dass es für Richard »zum Schwure« komme. Aber kommt es dazu? Noch vor Beginn seiner Vorlesung träumt der unausgeschlafene Richard, kurz einschlummernd, davon, seinen Vortrag so zu halten, wie es seinen Erkenntnissen und Überzeugungen entspricht. Wie er ihn dann hält, das wird ziemlich kurz abgehandelt, denn Einstein hat recht, das kann auch Richard Tammo Weiß nicht leugnen und nicht leugnen wollen.

Der Roman ist ein Lesevergnügen der besonderen und seltenen Art. Warum? Weil hier eine Autorin den Schneid hat, ein ganz großes Thema von Physik und Philosophie fast kammerspielartig im Roman zu behandeln, ohne sich der bei solchen Sujets heutzutage oft exekutierten Form des Thrillers oder des Krimis zu bedienen.

Grit Kalies: Raumzeit, Mitteldeutscher Verlag, 224 S., 14 €.

23/2021Dieter Braeg

Sahnesoße

Ein Gespenst geht um in Deutschland: das Gespenst Sahnesoße. Alle Köchinnen und Köche des Landes haben sich zu einer Hetzjagd gegen Gästin und Gast verbündet und drohen mit Liebesentzug. Die Sahnesoße wird bereits von allen europäischen Ernährungsberaterinnen und Beratern anerkannt, sie ist seit der Erfindung des Wortes »Sättigungsbeilage« die größte Errungenschaft im vom Virus schwer heimgesuchten Gastgewerbe.

Für mit dem höheren Kulinarikwissen nicht Gesegneten:

SAHNE à nord- und mitteldeutsch für Rahm (das aus Milch durch Abtrennen der Magermilch erhaltene fettreiche Erzeugnis).

SOSSE, SAUCE, TUNKE à eine Zuspeise, verschieden zusammengesetzte gebundene Flüssigkeit, die ihre Bindung durch Einbrenne, Eigelb oder Stärkemehl erhält und als Beigabe die eigentliche Speise schmackhaft machen soll.

Diese Auskunft gab mir der Küchenchef Franz Zodl vom »Leporello« bei dem ich, als ich noch in Wien lebte, als »Salzburger Nockerlesser auf Provisionsbasis« beschäftigt war, wobei er mich ermahnte, besonderen Wert auf den Hinweis »Speise schmackhaft machen« legen solle.

In Deutschland scheint dies anders zu sein. Zwar haben viele Lokale wunderschöne Namen, bei denen sollte man sich aber, trotz großer schriftstellerischer Höchstleistungen im Bereich der Speisenbeschreibung in der Speisekarte, nicht auf die Qualität der Ausführung durch das Küchenpersonal verlassen.

Wer die gastlichen Oasen in Deutschland bewerten will, hat es nicht leicht. Sterne irgendwelcher Reiseführer für Gastlichkeit und gutes Essen sind selten oder gar nicht anzutreffen. Lang, lang ist’s her, da schrieb Herr Siebeck in der ZEIT, es sei außer der Ausstellung »L’Art Gourmand« in Darmstadt (Stillleben für Auge, Kochkunst und Gourmets von Aertsen bis Van Gogh; 18. November 1996 bis 23. Februar 1997, Darmstadt) nichts Kulinarisches zu entdecken.

Hier, in diesem nichtunseren Öland ist jede Form von Kunst verpönt, sonst würden ja nicht ständig die Pächter der Museumscafés wechseln. Früher, als ich noch als »Vor- oder Nachkoster« einen Teil meiner körperlichen und seelischen Existenz finanzieren konnte, da hatte ich noch Hoffnung, heute nicht mehr. Warum?

Es gibt in Deutschland Sahnesoße! Zunächst dachte ich, es sei ein Zufall, als ich mit einer lieben Freundin in einem Lokal eine Seezunge bestellte. Die Seezunge war leider zunächst nicht zu sehen, eine riesige schimmernde, elastische, weiße Masse bedeckte sie. Meine Bekannte, die mich vor dem Lokal gewarnt hatte –, aber wer hört schon, wenn er hungert, auf Ratschläge –, hatte sich ein Chateaubriand bestellt. Die Filetscheiben schwammen in der gleichen weißglänzenden Tunke, die schon meine Seezunge um den Geschmack brachte. An diesem Abend half mir nur ein großes Glas Rotwein – aus dem eigenen Weinkeller.

Da ich schon lange in diesem Land nicht mehr an Zufälle glaube, ging ich der Sache nach. Grillplatte, Lammkoteletts, Moussaka, Reibekuchen, panierte Champignons, Cevapcici, grüne Bohnen, Salate aller Art, gefüllte Kalbsbrust, gespicktes Hirschschnitzel, Kalbszunge, Krautwickel, Schweinsbraten, Spargel, gebackener Karpfen, Zwiebelfleisch – überall Sahnesoße drauf. Sahnesoße die, egal wie gewürzt, penetrant nach Sahne schmeckt. Also fragte ich einen Ober, ob es in der heimischen Gastronomie die Bezeichnung »Deutsche Sahnesoße« gäbe. Er betrachtete die Reste meines in Sahnesoße schwimmenden Gerichtes und verneinte sehr energisch, meinte aber: »die Gäste mögen das«, worauf ich ihm dankbar ein größeres Trinkgeld gab und mir als Nachspeise einen süßen Pfannkuchen bestellte.

Richtig! Der Pfannkuchen wurde serviert, eine weiße, elastische, glänzende Masse bedeckte auch ihn. Sahnesoße – diesmal, welch ein Wunder, süß.

So habe ich, falls ich die Nachstellungen der germanischen gastronomischen Provinziale überlebe, nur einen Wunsch: Liebe Köchin, lieber Koch, lass die Finger von der Sahnesoße und halte Dich an die Empfehlung von Franz Zodl: wenn Soße, dann als Beigabe, die die eigentliche Speise schmackhafter machen soll.

23/2021Frank Schumann

Wertarbeit für deutsche Touristen

Natürlich bekommt man nie den Mietwagen, den man online bestellt. Jedenfalls mir geht es so. Für einen, der zu DDR-Zeiten seine Fahrerlaubnis erwarb – in der Bundesrepublik heißt dies wie einst »Führerschein«, obwohl doch ein Plastikkärtchen –, ist das kein Beinbruch: Ein Ossi nimmt, was er kriegt. Mein vorletzter Mietwagen, vor Corona, war beispielsweise eine Art Lieferwagen, obwohl ich mit einem kleinen Kompakten über die Mittelmeerinsel zu reisen wünschte. Diesmal hatte ich einen spanischen Kleinwagen geordert – und bekam einen deutschen SUV. Da sträubten sich mir aus ideologischen Gründen die Nackenhaare. Erstens weigere ich mich aus Prinzip, ein Nachfolgemodell aus den Hermann-Göring-Werken zu fahren; da beißt auch nach 76 Jahren bei mir keine Maus den Faden ab. Und zweitens möchte ich – wenn denn schon ein sogenannter Verbrenner unausweichlich – nicht auch noch einen Panzer auf Rädern steuern. Der soll zwar fürs Gelände tauglich sein, wovon es auf der Insel reichlich gibt, aber aus versicherungstechnischen Gründen durfte das Fahrzeug, so stand es im Kleingedruckten, nur auf Asphaltpisten rollen. Wer weiß, warum?

Ich will diese Bemerkung nicht länger machen als nötig. In Ermangelung eines mir genehmen Gefährts oder einer öffentlichen Busverbindung stieg ich in diese klotzige Kiste – schließlich mussten wir das Gepäck und uns selbst irgendwie ins Urlaubsquartier befördern.

Sein Inneres bestätigte die alte Volksweisheit: außen hui, innen pfui. Selten sah ich so viele billige Plastikteile auf einen Haufen. Eine Beleidigung fürs Auge wie fürs haptische Empfinden. Als größeres Problem jedoch erwies sich die Schaltung. Rückwärtsgang und erster Gang lagen unmittelbar beieinander, und selten traf man auf Anhieb den richtigen, was sich – etwa beim Halt an einem höheren Aussichtspunkt an einer Klippe – als lebensbedrohendes Ärgernis erwies. Statt zurück ging’s mitunter nach vorn, weshalb meine Frau es alsbald vorzog, erst in den Wagen zu steigen, wenn dieser wieder auf sicherer Straße stand. Und auch dort ruckelte er gelegentlich beim Schalten, was ich ausschließlich meiner fehlenden Übung zuschrieb.

Das offenbarte sich als Irrtum meinerseits. Das Internet klärte mich auf: »Ruckeln beim Anfahren oder Stopp-and-Go-Verkehr« gehören bei diesem Fahrzeug zu den harmloseren Problemen, hieß es bei carwiki.de. Ärgerlicher sei eine »Gedenksekunde«, die der Motor gelegentlich beim Gasgeben einlege, was »gefährliche Situationen« hervorrufen könne.

Da war ich aber beruhigt, dass der Wagen eine Macke hatte und nicht ich. Obgleich er doch völlig neu war, der Kilometerzähler zeigte knapp tausend. Das jedoch schien des Pudels Kern, wie mir das Internet weiter verriet. »Zwar kann es sein, dass sich der erste Gang oder der Rückwärtsgang anfangs etwas schwerer einlegen lassen«, beruhigte mich carwiki.de. »Diese Probleme verschwinden aber nach einigen tausend Kilometern – das Schalten funktioniert dann immer flüssiger und besser.«

Jedoch: Ich hatte nicht vor, dieses Werk deutscher Ingenieurkunst »einige tausend Kilometer« über die Atlantikinsel zu fahren. Wenngleich ich auch den Grund zu erkennen meinte, warum ausgerechnet mir diese Karre angedreht worden war.

Fast empfand ich so etwas wie Verständnis und Mitleid mit dem Mietwagenanbieter. An wem sonst sollte er sich rächen?

23/2021Wolfgang Helfritsch

Jahresendliche Rundbriefe

Zu den Errungenschaften, die mit der Wiedervereinigung über uns gekommen sind, gehörten vor den Jahren auch einige Praktiken, die nach zwei Jahrzehnten schon wieder mal einer Erwähnung wert sind. Dazu zählen die zumindest mir vorher nicht geläufigen jahresendlichen Rundbriefe – eine wunderbare Erfindung. Als Ossi, der sich früher mit individuellen Grüßen und Wünschen zum Jahreswechsel fast die Finger wundgeschrieben oder plattgetippt hat, ein wahrer Segen!

Dasselbe Schreiben für 147 Verwandte, Freunde und Bekannte. Wahnsinn! Niemand kann sich unterbewertet oder übervorteilt fühlen, jeder erhält haargenau dieselben Informationen, und der RBV, also der Rundbrief-Verfasser, spart massenhaft Zeit. Es kann auch nicht mehr vorkommen, dass man in familiären oder bekanntschaftlichen Hader gerät, weil man nicht mehr weiß, was man an wen über wen geschrieben hat – ein nicht zu unterschätzender Garant des Familien- und Weltfriedens.

Mitbürgern, die an diese Segnung der modernen Kommunikation noch zögerlich herangehen und der Überzeugungskraft Erfahrener bedürfen, sei das folgende Muster empfohlen:

Liebe Ariane, lieber Heribert,

endlich ist es wieder so weit. Das Jahr neigt sich dem Ende entgegen, die lang ersehnten Tage der Besinnung und inneren Einkehr rücken näher, und ihr, liebe Verwandte und Freunde, wartet gewiss schon voller Ungeduld auf unsere jahresendlichen Nachrichten.

Es geht uns, von Onkel Arturs links wieder aufgetretenem Fußpilz abgesehen, gottlob gut.

Maurice-Berthold durfte beim Weihnachtssingen im Apostel-Koriander-Refugium eigenhändig einen Refräng zelebrieren, und Großtante Adelheid liefen die Tränen der Bewunderung noch Tage später aus dem offenen Mund.

Die Religionslehrerin von Agnes-Adelgunde hat erst neulich wieder auf die ungewöhnliche Begabung unseres Nesthäkchens für die Nuklearmedizin hingewiesen. Und dabei ist Gundi äußerst sensibel und spielt Einsteins 6. Sinfonie auf dem Triangel schon fast auswendig!

In der Vorsaison waren wir wieder mal mit den Kindern auf Roberto Blanko. Das Hotel hatte zwar keine Gardinen, aber das Personal sprach gut deutsch. Nur das Zimmermädchen hatte immer so ulkige Versprecher. Wir haben viel gelacht. Verena hat sie dann korrigiert und ihr unseren Sprachführer geschenkt. Sie war sehr dankbar dafür, und wir brauchen ihn ja sowieso nicht.

Im Oktober waren wir dann noch mal auf dem Reiterhof in Stutenhausen, aber nur von Montag bis Donnerstag, da ist es preiswerter. Verena hatte leider einen bösen Unfall. Sie ist beim Hindernisreiten arg unter den Falben gestürzt, weil der Reitlehrer, ein Zivi, das Pferd zu früh losgelassen hatte. Sie hat einen Hüftaufschwung erlitten und sich die Hypophyse geprellt, aber jetzt geht sie schon wieder zum Faszinieren zum King Peng Dong.

In unserem Wintergarten blüht es wie eh und je in der trüben Jahreszeit. Die Mitternachtsneurose, nein, nicht die rote, sondern die gestreifte, hat diesmal schon an Heiligabend gestreut. Unsere neue Hilfe, nein, nicht die Rumänin, diese Person haben wir entlassen müssen, weil, die hat unseren Husky unsittlich berührt, nein, die Slowakin, vielleicht lernt ihr sie noch kennen, wenn ihr euren Besuch nicht zu lange hinausschiebt, die hat eine glückliche Hand für die Exoten. Onkel Artur sagt das auch.

Für die Kultur haben wir in diesem Jahr viel getan. Einmal waren wir in der Oper, es war sehr schön, mit langen Kleidern und Brillanten und so. Die Sängerin kam aus der Ukraine und soll auch schon im New Yorker Metronom gesungen haben, sehr hoch. Jetzt hat sie ein Apartemang in Berlin, aber nur einmal in der Woche, an den anderen Tagen macht sie bei Studienrat Fürchtegott sauber. Daher kennen wir sie ja auch. Ich war nur in der ersten Halbzeit im Zuschauerraum, ich hatte in der Pause meine Brasil nicht geschafft. Zum Schluss bin ich aber wieder hineingegangen, zum Applaudieren, die Künstler brauchen das ja.

Das Orchester soll übrigens nächstes Jahr mit den »Böhsen Onkelz« fusionieren, weil, die Substitutionen werden gekürzt. So wird die Kultur kaputt gemacht, es ist alles sehr traurig.

Verena hat im Sommer auch wieder ein Buch angefangen, das Britta-Marlén Konopke im Fernsehen empfohlen hat. Ein sehr gutes Buch, über 300 Seiten. Es kam aber immer wieder was dazwischen. Früher hatten die Leute eben mehr Zeit.

Apropos früher: Oma Brigitte hat ihr Faltboot endlich doch verkauft. Was soll sie auch damit, seitdem Opa Erich nicht mehr ist, und im Wohnzimmer nimmt es nur Platz weg. Trotzdem:

Oft denken wir an ihre lustigen Schilderungen über die Paddelfahrten durch die Berliner Abwasserkanäle zurück. Was haben wir da gegluckert! Ja, alles Schöne geht einmal zu Ende.

Jetzt wünschen wir euch erholsame und gesunde Feiertage im Kreise eurer Lieben und einen guten Rutsch und vor allem Frieden! Schlimm, was man so in der Zeitung über Kriege überall in der Welt liest, hoffentlich bleibt wenigstens bei uns alles ruhig.

Und die armen hungrigen Kinder in der Welt, schade, dass man nicht überall helfen kann! Wir werden beim Gänsebraten gewiss an sie denken!

Man möchte gar nicht mehr das Fernsehen anschalten, so nervig ist das alles!

Übrigens hat unsere Hilfe den Grünkohl zum Gänsebraten diesmal zwei Tage lang köcheln lassen, mit Schweinefett, etwas Knoblauch und Thymian. Super, sag’ ich euch!

Aber es muss ja auch nicht immer Tafelspitz sein! Manchmal tut es auch ein Eintopf wie an den Sonntagen in meiner Kindheit! Und jeder hat halt einen anderen Geschmack, und Birne Helene mit Vanille-Eis nach dem Braten ist auch nicht jedermanns Sache. Voriges Jahr musste ich danach mehrmals aufstoßen. Man ist halt auch nicht mehr der Jüngste, und der Ärger mit dem Betriebsrat geht mir auf den Magen. Jeder hat eben ein anderes schwaches Glied!

Wir denken oft an euch, ihr Lieben, und umarmen euch! Passt nur um Christi willen gut auf euch auf!

Euer Karl-Bernfried sowie Verena nebst Maurice-Berthold und Agnes-Adelgunde sowie Kater Mozart und Onkel Artur