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22/2021 Bemerkungen

22/2021Ewart Reder

Die Verkennbare

Nach einem Jahr Pause hat die Frankfurter Buchmesse wieder stattgefunden. Hat sie? Klar, stand in der Zeitung. In der, wo Redakteurinnen ihre Artikel im Bett des Chefredakteurs schreiben müssen? In allen Zeitungen stands! Die Buchmesse: Wo die ganze Welt in 20 Hallen über Bücher redet, die sie nicht gelesen hat? Nun, der Hallen waren es diesmal drei. Was weiß denn ich, vielleicht ist die Welt kleiner geworden. Himmel, weiß echt keiner, ob die Buchmesse stattgefunden hat? Wir fragen eins, das dagewesen sein müsste, wenn. Wir fragen das Buch:

»Ja gut, ich war da. Sonst weiß ich nicht. Samstagmorgen um elf fegten die Steppenhexen über die Agora. Das Lesezelt war ein Sehfehler: Seine Buntheit hat sich mir in den vergangenen Jahren so ins Hirn gebrannt, das es wieder vor mir stand. Obwohl es eingespart wurde. Wie der komplette Hörbuchstand. Wie die Shuttles, mit denen ich so gern gefahren bin. Wie die Computer für Journalisten. Wie die Antiquare. Wie die Duftöl- und Räucherstäbchenstände. Wie die …, okay, ich hör auf. Schneller geht, was da war: Politiker, Polizei, Populisten- und Naziverlage, Poplig Rileischen oder wie das Gezappel heißt. Pop, Traian, der Edelparkett-Verleger aus Ludwigsburg, konnte nicht kommen wegen Corona, kurz vor seinem siebzigsten Geburtstag. Ungefähr siebentausend weitere Verleger fehlten auch. Frag mich aber nicht, wem. Mir nicht, hätt ich fast gesagt.

Es war fürchterlich. Hinter dem Messezaun wurde Frankfurt gesichtet, aber zu mir in eine Lesung durfte keiner, es sei denn, er hätte einen Dateneingabewettbewerb gewonnen und den Hauptgewinn, ein Elektroticket, nicht anschließend an das diesjährige Ehrengastland Datanirwana verloren. Ich hab mich verlassen gefühlt. Stand nachts frierend auf meinem Bord und hab mich gefreut, wenn morgens die Standbeleuchtung anging. Hab keinen meiner Nichtleser wiedererkannt, weil alle maskiert an mir vorbeiliefen. Nicht mal den Umsonstkaffee am taz-Stand gab es, für den die Leute immer so lange angestanden sind, dass sie fünf Seiten von mir aus dem Lautsprecher der benachbarten Leseinsel der unabhängigen Verlage mitanhören mussten. Die fünf Seiten ihres Nichtleserjahrs!

Einen, der praktisch immer liest, hab ich gehört von meiner Insel aus: den Dielmann, Axel, fröhlichen Bücherdealer aus dem Frankfurter Süden. Das lässt sich auch nicht vermeiden bei der Laune, die der aus seinem protzigen Verlagschalet pustet. Ich freue mich, wenn gelacht wird. Geradezu wohlig wird mir, wenn ich gekauft werde. Am allerhochwohlsten ergeht es mir aber, wenn eine meinetwegen schnapsrote Nase in meinen Seiten steckt und wenn dann aus verständnisvollen Augen Tränen der Seele oder des Zwerchfells auf mich herniedertropfen. Dann bin ich, wozu ich tauge. Dann tue ich, was ich kann. Dann lebe ich und bin kein Gerücht mehr und keine Geschäftsidee unbelesener Vertriebsmenschen.

Zuletzt treffe ich Nicely, Catherine, den Büchervulkan aus Berlin Wilmersdorf, und weiß nach drei Sätzen von hinter deren Maske: Jawoll! Das, was die Frankfurter Buchmesse wirklich ist, hat stattgefunden. Du sollst deine Mütter und Väter ehren, knirsche ich durch meinen eingeschweißten Deckel, auf dass es dir wohl ergehe und du noch viele Nichtleser überlebst. Ehre sei ergo den Verlegenden!«

22/2021Bernhard Spring

Frauenraub in Leipzig

Im Herbst, wenn das Wetter ungemütlicher und man selbst etwas melancholischer wird, darf man auch einmal über Vergänglichkeit sinnieren. Passend dazu hat sich in Leipzig ein denkwürdiger Diebstahl ereignet. Entwendet wurde eine 70 Kilogramm schwere Dame aus Bronze. Sie kniete nackt am See und sah verträumt auf das Wasser hinaus.

Die Figur zierte einen Naherholungspark, der irgendwann nach dem Krieg auf dem Brachland eines Braunkohletagebaus geschaffen worden war: Wiesen und Baumgruppen, dazu drei Seen und ein begrünter Hügel mit weitem Blick über die Messestadt. Dazu ein Spielplatz, eine Skaterbahn, Bänke und zahlreiche Skulpturen: eine kleine Wohlfühl-Oase im Süden von Leipzig. Enten, Schwäne, Reiher – morgens lassen sich hier sogar Rehe beobachten.

Aber die Idylle trügt. Der Klimawandel macht sich auch hier mit aller Macht bemerkbar. Der Schäfereisee und der Silbersee, der dem Park seinen Namen gegeben hat, liegen seit ein paar Jahren trocken. Eine Graslandschaft breitet sich in den leeren Senken aus. Auch der dritte und größte See, der oft irrtümlich für den eigentlichen Silbersee gehalten wird, aber tatsächlich ganz unspektakulär »Stauteich Lößnig« heißt, verkleinert sich zusehends. Am Ufer liegen die steinernen Befestigungen bloß, ein Steg führt in die Luft, und Wasservögel und Fische werden seltener.

Der Wassermangel verändert auch den Park. Bänke, die einst am See standen, zeigen nun einen Blick auf Büsche. Skulpturen, die mit der Landschaft interagierten, stehen plötzlich dumm herum. Wie die Bronzedame: Einst kniete sie am Schäfereiteich, als ob sie im Wasser ihr Spiegelbild suchte. »Wasserzauber« hieß das Kunstwerk. Zuletzt starrte die Frau einfach nur in mannshohes, trockenes Gras. Keiner weiß, wieso.

Ein Stück DDR-Landschaftsarchitektur verlor so seine Sinnhaftigkeit und wohl auch seine Bedeutung für die Anwohner. Dazu passt, dass sich der Diebstahl der Statue kaum datieren lässt. Dort hinten, in das Gras, hat kaum einer noch geguckt. Ein stiller Abgesang.

Und nun? Der Materialwert der Bronze wird auf ein paar hundert Euro geschätzt. Vielleicht ist die Frau schon längst zersägt und eingeschmolzen. Anders als die kleine Meerjungfrau von Kopenhagen, der immer mal von fehlgeleiteten Andersen-Fans der Kopf abgesägt wird, ist ein Ersatz wohl nicht angedacht. Die Figur war schon vor ihrem Diebstahl überflüssig geworden. Der See ging verloren und damit auch die künstlerische Ufergestaltung. Geblieben sind Bänke und Gras. Und ein leerer Sockel, der – anders als die Figur – nicht mehr erzählen kann, wie es hier einmal gewesen war.

22/2021Helmut Kramer

Mehr als eine Provinzposse

Die Gedenkstätte in der JVA Wolfenbüttel ist ein in der deutschen Erinnerungslandschaft ganz besonderer Ort. Nach dem niedersächsischen Gedenkstättengesetz und nach ihrer Entstehungsgeschichte ist sie eine Gedenkstätte zu dem Spezialbereich »nationalsozialistische Justiz«. Dementsprechend hat sie die Aufgabe, sich wissenschaftlich mit der NS-Justiz zu beschäftigen und die Öffentlichkeit über die Untaten der NS-Juristen aufzuklären. Natürlich auch darüber, wie in den ersten Jahrzehnten nach 1945 sogar schwerstbelastete Juristen ihre Karrieren fortsetzen konnten, gerade auch in Niedersachsen.

Die Aufsicht über die Wolfenbütteler Gedenkstätte liegt pro forma bei der »Stiftung niedersächsische Gedenkstätten«, praktisch – jedenfalls bei Grundsatzentscheidungen – beim niedersächsischen Kultusministerium.

Nachdem man sich jahrelang überhaupt nicht für die Gedenkstätte interessiert hatte, hat Kultusminister Grant Hendrik Tonne angesichts zunehmender Kritik sich entschlossen, den komplexen Gegenstand NS-Justiz aus dem Aufgabenbereich der Gedenkstätte herauszunehmen. Die Gedenkstätte sollte sich nicht mehr damit befassen. Auf keinen Fall dürfe man Kontakt mit Experten zur NS-Justiz aufnehmen. Auch nicht mit dem Gründer der Gedenkstätte Helmut Kramer, dem Autor dieser Zeilen. Der wurde nun geradezu zu einer Unperson.

Natürlich konnte es auf Dauer nicht bei dem Stillstand der Gedenkstätte bleiben, sondern mussten die jahrelang in der niedersächsischen Presse angekündigten »hochfliegenden« Pläne eines Stiftungsgeschäftsführers (Habbo Knoch) endlich in die Tat umgesetzt werden. Das geschah durch die Errichtung eines viele Millionen Euro teuren Neubaus und einer in dem Neubau untergebrachten Ausstellung.

Voraussetzung für die Inhaltsentleerung der Gedenkstätte war die Beseitigung einer fachkundigen Kontrolle. Überwacht wurde die Gedenkstättenarbeit durch eine speziell eingerichtete Unterkommission der Stiftung niedersächsische Gedenkstätten. Das war die »Kleine Kommission« (KK), die mit einigen renommierten, zur Rechtsgeschichte ausgewiesenen Professoren und dem Gründer der Gedenkstätte, Helmut Kramer, besetzt war. Eines Tages wurde die Existenz dieser Kommission einfach bestritten, obgleich sie oft getagt hatte und ihr Vorhandensein vielfach dokumentarisch belegt ist.

Um die vermeintliche Lücke auszufüllen, gründete man eine neue Kommission, nach dem bekannten Spruch: »Wenn man nicht mehr weiterweiß, gründet man einen Arbeitskreis«.

Um der rechtswidrigen Sache einen seriösen Anstrich zu geben, nannte man die neue Institution »Internationale Expertenkommission für die Gedenkstätte in der JVA Wolfenbüttel«. Natürlich braucht eine solche Kommission Mitglieder. Und auf dem Jahrmarkt der Eitelkeit fanden sich auch bald genügend an einem Prestigegewinn interessierte Leute. Niemand davon hatte sich jemals mit der NS-Diktatur beschäftigt. Ohnehin war die Mitgliedschaft mit wenig Arbeit verbunden. Öffentlich belegt sind wohl nur zwei Sitzungen in den Jahren 2010 und 2011. Schon bei der ersten Sitzung der IEK war die Hälfte der Mitglieder nicht erschienen (vgl. Ossietzky Nr. 12/2012, »Wie Geschichte gehandelt wird«). Trotzdem wurde auf dieser Sitzung unter dem Vorsitz von Dr. Thomas Henne als Vorgabe für die neue Wolfenbütteler Ausstellung beschlossen: »Der (nationalsozialistische) Strafvollzug war ein Vernichtungsstrafvollzug«. Dahinter stand die irrige Vorstellung, als Teil (pars pro toto) sei es im Strafvollzug ebenso grausam wie im Gesamtsystem der NS-Diktatur zugegangen, nicht anders als in den Konzentrationslagern. Möglich war dieser Irrtum, weil man die von Ernst Fraenkel nachgewiesene komplexe Struktur des NS-Staats als Doppelstaat nicht kannte: Zum »Normenstaat«, wo alles wie früher bleiben sollte, gehörte der Strafvollzug. Warum: Wie es hier zuging, war für die Bürger einsehbar. Denn nach der Entlassung erzählten die Delinquenten von ihren Erlebnissen. Eine Schweigeverpflichtung brauchten sie nicht zu unterschreiben – ganz anders als entlassene KZ-Gefangene. Mit dieser Vorentscheidung hatte man von vornherein den Gegenstand der neuen Ausstellung in die falsche Richtung gelenkt.

Nirgendwo sind in der Ausstellung die Vernichtung oder die Misshandlung von Gefangenen belegt. Doch war hier der Wunsch eines Horrorgemäldes der Vater des Gedankens.

Unbekannt ist, ob die IEK danach noch einmal getagt hat. Termine werden nicht genannt. Es gibt auch keine öffentlichen Sitzungsprotokolle. Wenn überhaupt, hat man die Zustimmung zu dem Konzept und dem Inhalt der im November 2019 eröffneten neuen Ausstellung nur formal (bestenfalls im sog. Umlaufverfahren) eingeholt.

22/2021Christel Berger

»Alleine«

Gedichte im üblichen Verständnis sind es nicht, es gibt weder Reime noch klassisches Versmaß. Als rhythmisierte Kurzprotokolle würde ich sie eher bezeichnen, die 96 Texte des Arztes und Dichters Jörg M. Pönnighaus. Er schildert Schicksale von Patienten auf Corona-Stationen, und die haben es in sich. »Er hatte/ nur erst/ sein Waschzeug ausgepackt,/da war er schon tot./ Wie alt er war?/ Es hatte noch niemand/ mit ihm geredet.«

Jörg M. Pönnighaus war als Arzt lange Jahre in Afrika tätig, ist erfahren in der Behandlung von Seuchen und nennt nicht unbedacht die Corona »Pest«. Was beeindruckt, sind die Schicksale und dass es Pönnighaus versteht, diese gerade mit ganz knappen Worten wiederzugeben. Fast sprachlos, immer dem Alleinsein und der Fassungslosigkeit nachspürend. »Niemand/ kann dem Hund erklären,/ wo sein Herr geblieben.« Aber nichts, so der mit dem Gesundheitswesen Erfahrene, war und ist unvermeidlich: »Ja,/die Frau Holle/könnte entlassen werden,/aber niemand will sie/ kein Heim/ und kein Pflegedienst/…/ Ganz lieb ist sie/ und könnte viel erzählen,/ wenn jemand/ Zeit für sie hätte.«

Jörg M. Pönnighaus: Corona – die Rückkehr der Pest. Gedichte. Edition Freiberg, 151 S., 12,50 €.

22/2021Frank Kuschel

Halluzinierende Vermüllung

Trotz starker sozialer Verwerfungen hat es die allgemeine Wohlfahrt mit sich gebracht, dass sich die Lebenserwartung der Bundesbürger in den zurückliegenden Jahrzehnten deutlich erhöhen konnte. So hat sich der Bevölkerungsanteil der über 80-Jährigen während der vergangenen 40 Jahre mehr als verdoppelt. Das ist genau jenes Segment, das zunehmend in den Fokus von Gewinnspielunternehmen gerät.

»Ich habe gewonnen. Dieses Mal ganz bestimmt.« Ganz aufgeregt und schwer atmend stand die uns seit Jahrzehnten gut bekannte 90-Jährige an der Haustür. Die Besucherin ist alleinstehend und unbescholten. Sie lebt von einer bescheidenen Rente und kann noch mit beiden Beinen, mit dem rechten allerdings etwas fester als mit dem linken, auf dem Boden der freiheitlich demokratischen Ordnung stehen. Ihr Traum von einem Mann an ihrer Seite, möglichst gutaussehend und aus dem »Westen«, hat sich nicht erfüllen lassen. Trotz ihres eingeschränkten Sehvermögens vergeht keine Woche, ohne dass sie ihr argloses und schlichtes Bild von dieser Welt in den Hochglanzfotos einer bunten Illustrierten bestätigt sieht.

Wieder normale Atmungsfrequenz erlangt, präsentierte die glückliche »Gewinnerin« ein per »dokumentierter Zustellung« von »offiziell bestätigten Versandstellen« an die »Liebe Frau S.« gerichtetes, amtlich erscheinendes Schreiben mit »wichtigen, termingebundenen Unterlagen«. Darin enthalten die »persönlich zugeteilte« frohe Botschaft: »Herzlichen Glückwunsch zu Ihrem Garantie-Gewinn«. Natürlich steuerfrei und vererbbar. Dazu gibt es noch als »offizielle« Sonderzuteilung eine »spezielle Jubiläums-Chance« für eine Luxuskarosse, eine tolle Reise oder eine exquisite Immobilie. Besondere Vorfreude hatte bei ihr die »Spielberechtigung« für eine Sofortrente ausgelöst, für die vorsorglich ein Überweisungsformular mitgeliefert worden war. Alles zu haben für Loseinsätze ab 10 € je Monat. Man brauche nur noch das beigefügte Formular für den SEPA-Lastschrifteinzug zu unterschreiben und – ganz wichtig – heute noch abzuschicken.

Da wir uns zu diesem »Glück« sehr reserviert und eher abratend verhielten, verwandelte sich die Euphorie unserer Besucherin alsbald in Unverständnis, Ärger und beleidigten Abgang. Allerdings hatten wir dieses Drama bereits mehrfach durchstehen müssen. Und es bestand kein Zweifel, dass unsere Bekannte derartigen Halluzinationen wie eine Drogenabhängige praktisch hilflos ausgeliefert war. Also blieben uns Wiederholungsakte solcher Szenen nicht erspart. Immerhin war es interessant zu erleben, mit welcher Hartnäckigkeit und Intensität Gewinnspielbetreiber ihre Klientel zu bearbeiten pflegen. Die wird geradezu bombardiert mit einer verwirrenden Flut von Angeboten und Versprechungen für »staatlich garantierte stündliche Gewinne« beträchtlicher Geldbeträge, tägliche Sofort-Renten, Traumreisen, edle Sachwerte oder »kostenlose Glückstage«. Dazu gehören verlockende Offerten für »Jubiläums-Bestellscheine« und die Teilnahme an »Millionenspielen«, oder die dringende Registrierungsempfehlung für »Joker-Pässe« betreffend die Ziehung »streng limitierter« Lose. Um Seriosität zu dokumentieren, kann sich der Mitspieler »amtliche« Gewinnlisten zustellen lassen. Überhaupt ist fast alles »amtlich«. Das Ganze wird in professionell aufgemachten, mehrfarbigen und in rascher Folge eintreffenden Botschaften mit verwirrender, schwer zu durchschauender Informationsdichte präsentiert. Im Vergleich zu solchen Werbematerialien liest sich die Packungsbeilage aus einer Medikamentenschachtel wie ein Kindermärchen.

Nun ist im Prinzip gegen die Teilnahme an Gewinnspielen, sofern sie nicht verboten sind und sich Kunden finden, die im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte sind und willentlich den sehr wahrscheinlichen Verlust ihrer Einlagen verschmerzen können, nichts einzuwenden. Wenn sich die Akquisition jedoch gezielt an ältere, insbesondere hilfebedürftige und alleinstehende Menschen, die die Risiken solcher Engagements gar nicht einschätzen können, richtet, dann ist das ein schamloses Geschäftsgebaren. Leider kann dieser Unanständigkeit wohl nur mit Zuwendung und geduldiger Aufklärung der Betroffenen entgegengetreten werden.

Inzwischen hat unsere Freundin nicht davon ablassen können, sich mit mindestens einer Monatsrente an den Einnahmen verschiedener Lotterien zu beteiligen, natürlich ohne nennenswerte Rendite. Es hätte noch schlimmer kommen können.

22/2021Ralph Dobrawa

Er bleibt der Erste

Der im Frühjahr diesen Jahres 80 Jahre alt gewordene Südthüringer Schriftsteller Landolf Scherzer erregte 1988 mit dem Erscheinen seiner Reportage »Der Erste – Protokoll einer Begegnung« in der DDR großes Aufsehen. Er beschrieb darin das Handeln und Denken des damaligen 1. Sekretärs der SED-Kreisleitung Bad Salzungen Hans-Dieter Fritschler. Diesen hatte er einen Monat lang bei seiner Arbeit begleitet und über die Schulter gesehen. Eine Genehmigung hierfür hatte Scherzer erst nach mehrjährigem Warten erhalten. Umso erstaunlicher war der Inhalt des Buches, das sich so wohltuend abhob von der damals üblichen Berichterstattung über die Tätigkeit von Parteifunktionären. Fritschler gewährte ihm Einblicke in die Probleme seines Arbeitsalltags, mit all seinen Unzulänglichkeiten. Er übte dabei ebenso Kritik an sich selbst wie an der Funktionsweise des Apparates. Solche Art Literatur war, da in dieser Weise selten, sehr begehrt. Erst wenige Jahre zuvor hatte Jürgen Kuczynski mit seinem Buch »Dialog mit meinem Urenkel« einen wohltuenden Paukenschlag bewirkt. Während Kuczynski auf Veranlassung von Kurt Hager noch einige Stellen am Manuskript ändern musste, bevor es in der DDR auf den Markt kam, gelang das Hans Albrecht, dem damaligen 1. Sekretär der Suhler SED-Bezirksleitung, schon nicht mehr. Fritschler sollte auf seine Veranlassung hin behaupten, er wäre von Scherzer falsch zitiert worden. Dieser Forderung hat sich Fritschler aber nicht gebeugt, er stand zu seinen Äußerungen. Auch in der Spätphase der Existenz der DDR erforderte das Mut, besonders wenn man selbst dem Parteiapparat angehörte. So bleibt bis heute der große Respekt vor Hans-Dieter Fritschler, der auch nach 1990 der Partei weiterhin verbunden blieb und sich beim Landesvorstand der damaligen PDS in Thüringen engagierte, bis er aus gesundheitlichen Gründen im Jahr 2002 viel zu früh an einer weiteren Mitarbeit gehindert wurde.

Ich lernte ihn bereits Mitte der 1990er Jahre kennen und schätzen. Er leitete zur damaligen Zeit eine neu gebildete Koordinierungsgruppe »Politische Strafverfolgung«, die beim PDS-Landesvorstand angesiedelt war. Ihre Mitglieder verfolgten mit großem Interesse die in jenen Tagen auch in Thüringen stattgefundenen Strafverfahren gegen ehemalige Angehörige der Grenztruppen der DDR oder Juristen des inzwischen nicht mehr existenten Staates. Sie waren bei den Gerichtsverhandlungen anwesend, machten auf diese Weise ihre Solidarität deutlich und werteten mit einem Teil der Verteidiger die gewonnenen Erkenntnisse aus.

Da ich in vielen dieser Verfahren als Strafverteidiger eingebunden war, kamen Fritschler und ich uns schnell näher und wurden gute Freunde. Nur einmal musste ich ihm eine Absage erteilen, obgleich er sich extra von weiter her in mein Anwaltsbüro begeben hatte. Er bat mich, darüber nachzudenken, ob ich nicht als Kandidat der PDS-Thüringen für die nächste Bundestagswahl antreten wolle. Ich sagte ihm daraufhin sofort, dass ich unseren Freunden mehr dienen kann, wenn ich »im Schützengraben der Strafverteidigung« bleibe, und ich im Übrigen auch Zweifel habe, ob ich die notwendige Disziplin aufbringen kann, die man als Bundestagsabgeordneter nun einmal haben sollte. Wenn auch nicht begeistert, hat er meine Argumente akzeptiert.

Die politische Entwicklung der Partei, die sich dann einige Zeit später sich in »Die Linke« umbenannte, hat HDF – wie wir ihn im vertrauten Kreis nannten – auch nach seiner gesundheitlichen Beeinträchtigung stets weiterverfolgt. Die von ihm einst gegründete Koordinierungsgruppe gibt es noch heute, auch wenn diese inzwischen nicht mehr den Zusatz »Politische Strafverfolgung« führt, weil die Prozesse im Jahr 2003 ihr Ende fanden.

Jetzt ist Hans-Dieter Fritschler wenige Monate nach seinem 80. Geburtstag verstorben. Nicht nur Landolf Scherzer erinnert sich voller Dankbarkeit und Respekt an ihn.

22/2021Christel Berger

Glück und Qual

Es ist vor allem eine Liebesgeschichte aus den späten achtziger Jahren, die in der Rückschau mithilfe von Dokumenten aus zwei Kartons rekonstruiert wird. Zu Beginn sind der Zauber und das Glück groß, das die neunzehnjährige Katharina und den um Jahrzehnte älteren Hans aneinanderfesseln. Er ist Schriftsteller und Musikwissenschaftler, verheiratet mit Sohn -– ein typischer DDR-Intellektueller aus den oberen Schichten, der sich in seinem Staat gut eingerichtet hat. Er kann der jungen Frau viel an Wissen und Erfahrung geben. Durch ihn erschließt sich ihr ein ganzer Kosmos: Mozart, Bach, Brecht, Eisler. Aber es dauert nicht lange, und er nutzt – ohne sich dessen bewusst zu sein, denn Selbstkritik und Rücksichtnahme sind seine Sache nicht – seine Überlegenheit aus, indem er die Art des Miteinanders dominiert, kontrolliert und der jungen Geliebten vorschreibt, was sie zu tun hat. Sie fügt sich, denn diese Liebe ist eine Obsession. Beim Lesen habe ich gestaunt, wieviel sie sich gefallen lässt und wie lange es dauert, bis sich die beiden endgültig trennen. Aus dem anfangs so sympathischen klugen Schöngeist ist ein Monstrum geworden, aus Liebe Qual.

Gegen Ende des Romans wird das Umfeld – das Zeitgeschehen – immer wichtiger und drängender, denn die gesellschaftliche Wende mit einschneidenden Ereignissen bringt das Leben dieser Creme der DDR-Intelligenz gehörig durcheinander. Dadurch bekommt das Buch einen weiteren Akzent, zumal Jenny Erpenbeck das in aller Kürze eindrucksvoll schildert. Sie bleibt – wie schon bei der eigentlichen Liebesgeschichte – Berichterstatterin, die einzig die Fakten sprechen lässt. Das ist wohl das Aufregende und Besondere an diesem Buch: Zwar distanziert, aber kaum wertend oder Partei ergreifend, erzählt sie vom glücklichen Augenblick, dessen Gott Kairos zwar an der Stirn eine Locke zum Festhalten habe, aber auf der Hinterseite kahl sei.

Jenny Erpenbeck: Kairos. Roman. 379 S., 22 €.

22/2021Wolfgang Helfritsch

Zuschriften an die Lokalpresse

Es ist schon interessant zu beobachten, wie sich unserer Muttersprache – pardon, unsere Vatersprache natürlich auch – im Laufe ihres Ge- oder Missbrauchs fast täglich verändert. Das Vokabular spiegelt gesellschaftliche Entwicklungsprozesse ebenso wider wie gestörte internationale Beziehungen, politische Partner- und Gegnerschaften und ist ein Gradmesser für technischen, wissenschaftlichen und kulturellen Fortschritt oder für Stagnation, für die Gefährdung ganzer Kontinente, des Erdballs, der Menschheit und des Alls. Man muss es nur richtig interpretieren können.

Für einen wie mich, der noch die Sütterlinschrift mittels eines Griffels auf die Schiefertafel kratzte und aus dessen generationserfahrenem ledernen Schulranzen noch ein Lappen und ein Schwamm zur Säuberung der Tafel baumelten, ist der Übergang zu digitalen Lehr- und Lernmitteln inklusive der damit verbundenen Instrumentarien ein Qualitäts- und Quantensprung, der schwer zu beschreiben ist. Die daraus erwachsenden Dimensionen und der Umgang von gerade mal dem Nuckelalter entwachsenen Schlaubergern mit Smartphones, Computern, Rechnern, Handys und andren Digitalisatoren beschert den Altersweisen ein Staunen nach dem anderen und wird auch nicht dadurch entlastet, dass unsereinem das automatisierte Einmaleins durchaus genügt, um den Preis von vier Ostschrippen ohne die Zuhilfenahme von Google und Apple zu ermitteln.

Allein die Veränderungen im Vokabular des Sprachgebrauchs sind gewaltig, aber der ausgereifte oder heranwachsende Bürger entwickelt hurtig ein Gespür dafür. Es ist halt ein qualitativer Unterschied, ob ein Präsident als »Präsident« oder als »Machthaber« in den Medien erscheint. Und wenn einer unserer Zeitgenossen Modebegriffe wie »Nachhaltigkeit« nicht mindestens in jedem zweiten Satz zelebriert, muss man sich schon mal fragen, welcher Zeit der oder die Betreffende eigentlich zuzuordnen ist. Ein weiteres Problem scheint darin zu bestehen, dass sich die Sprache immer weniger festlegen will und sich ihre Sicherheitsspielräume lässt. Es ist immer häufiger von gefühlten oder vermuteten Erwartungen die Rede, und der Wahlsonntag im Frühherbst war ein geradezu klassischer Beleg dafür, dass Fakten von angenommenen Resultaten oder von nicht erwarteten Problemlagen überschattet werden. Ob es dabei um Kostenexplosionen, um Personalverschätzungen, ums Parteiengerangel oder um organisatorische Fehlleistungen geht, mag zweitrangig sein – dass es so kommt, ist dagegen so gewiss wie das Amen in der Kirche oder der Beifuß im thüringischen Gänsebraten. Was soll man dazu sagen? Am besten »cringe«, auch wenn sich dieses neue »Jugendwort des Jahres« noch nicht überall eingebürgert hat. – Friedegund Deutschmeister (58), Praktikantin, Deutsch Wusterhausen