Ja, was ist eine Schul­zen­toch­ter? So fängt für man­chen die Unlust am Lesen an: Da steht ein unge­wöhn­li­ches Wort, das man nicht kennt, des­sen Bedeu­tung man nicht weiß. Man schreckt zurück – und bringt sich damit viel­leicht auf lan­ge Zeit um ein gro­ßes Glück. Schul­ze, das war frü­her auf dem Land eine Art Orts­vor­ste­her, fast so viel wie ein Bür­ger­mei­ster. Ein hoch­ge­ehr­ter Mann, meist wohlhabend.

Die Urgroß­mutter mei­nes Groß­va­ters, Hen­ri­et­ta Sibyl­la Mar­ga­re­te Chri­stia­ne, war die Toch­ter eines Schul­zen. Sein Hof war der größ­te in der Gegend an der Ruhr; er war sehr ange­se­hen, und das nicht nur, weil er sich sonn­tags Zucker auf sei­nen Bra­ten streu­te; das war all­ge­mein bekannt, und jeder konn­te dar­an sei­nen Reich­tum able­sen. Zucker war teu­er um 1800! Aber mei­ne Ur-Ur-Urgroß­mutter hat­te eine ande­re Lei­den­schaft, sehr viel kost­spie­li­ger als der Ver­zehr von Süßem: Sie las.

Sie hei­ra­te­te auf den zweit­größ­ten Hof der Gegend und bekam vier Kin­der. Und sie las noch immer. Es hieß, sie habe ihren Haus­halt und die Arbeit auf dem Hof ver­nach­läs­sigt. Aber war das viel­leicht üble Nach­re­de, wie sie oft die­je­ni­gen trifft, die sich unge­wöhn­lich verhalten?

Denn eine lesen­de Bau­ers­frau war im Preu­ßen jener Zeit mehr als unge­wöhn­lich. Und viel­leicht hat sie wirk­lich manch­mal das Essen zu spät auf den Tisch gebracht für die Vie­len, die hung­rig ins Haus kamen – Kin­der, Mäg­de, Knech­te. Zu spät, weil das Buch, das sie gera­de las, sie zu weit fort­ge­lockt hat­te, in ein fer­nes, ande­res Dasein, aus dem an den Herd zurück­zu­keh­ren so schwer war.

Aber woher, fra­ge ich mich heu­te, ist ihr die­se sehn­süch­ti­ge Gier nach Gedruck­tem gekom­men? Wie hat sie sich über­haupt ihren Lese­stoff beschafft? Und was such­te sie in den Büchern?

Es muss etwas gewe­sen sein, das sie glück­li­cher mach­te als gutes Geschirr und vol­le Schüs­seln auf dem Tisch, als rei­che Lei­nen­wä­sche in den Tru­hen, als die Gold­mün­zen im Kasten, wenn der Ertrag einer guten Ern­te sich in Edel­me­tall ver­wan­delt hat­te. Etwas, das ihr wert­vol­ler erschien als der Ehren­platz in den Kir­chen­bän­ken – ihr Mann war Kir­chen­äl­te­ster – und köst­li­cher als Zucker im neu­en Getränk Kaf­fee oder gar auf dem Braten.

Es waren die Geschich­ten, die sie las, die ihr den Weg in eine eige­ne Welt öff­ne­ten, eine Welt, die ihr Din­ge und Lebe­we­sen zeig­te, die sie nie gese­hen, von deren Exi­stenz sie nicht ein­mal geahnt hat­te. Aber es war auch die Spra­che, die sie in den Büchern fand, eine Spra­che, die anders und schö­ner war als die Aus­drucks­wei­se der Men­schen in ihrem Alltagsleben.

Heu­te, mehr als 200 Jah­re spä­ter, in einem von Grund auf gewan­del­ten Dasein, das sich in immer rasen­de­rer Schnel­lig­keit wei­ter wan­delt – heu­te ist die­ses Etwas, das glück­lich macht, immer noch da, kost­ba­rer als jeder Besitz und köst­li­cher als alle Deli­ka­tes­sen. Noch immer fin­det es sich in den Büchern.

Es fin­det sich in Büchern, wo die Phan­ta­sie des Autors Leser und Lese­rin ent­führt in eine ande­re Wirk­lich­keit. Da wei­tet sich das Leben der Lesen­den und lässt eine unbe­grenz­te Zahl von Exi­stenz­for­men zu, wie sie kein Mensch in einem ein­zi­gen rea­len Dasein erfah­ren kann. Lesend bereist man exo­ti­sche Wel­ten, eben­so wie Gedan­ken und Her­zen von Men­schen, die unse­re Nach­barn sein könn­ten; man erlebt Begeg­nun­gen mit Urzeit­rie­sen wie auch mit Außer­ir­di­schen, mit Hexen, Zau­be­rern, Bett­lern und Beam­ten, Mil­lio­nä­ren, Künst­lern und Schwei­ne­züch­tern. Alles ist mög­lich in der Viel­falt der Geschich­ten, wie Bücher sie bergen.

Doch es sind nicht die Geschich­ten allein, die das Glück ver­mit­teln, es ist die Spra­che, die uns in das Gesche­hen hin­ein­zieht mit einer jedem Autor auf sei­ne Wei­se eige­nen Span­nung zwi­schen den Wor­ten, inner­halb der Sät­ze und von Satz zu Satz.

Viel­leicht wird man sich lesend der Ver­küm­me­rung bewusst, die unse­re Spra­che in vie­len Lebens­be­rei­chen kenn­zeich­net. Gram­ma­ti­ka­li­sche Feh­ler, Schrump­fen des Wort­schat­zes, sinn­wid­rig gebrauch­te Aus­drücke fin­den sich heu­te nicht nur in der münd­li­chen Umgangs­spra­che, son­dern eben­so in Tages­zei­tun­gen oder Hör­funk­nach­rich­ten, die als ernst­zu­neh­men­de Orga­ne von öffent­li­cher Mei­nungs­bil­dung gel­ten wollen.

Das größ­te Elend in die­ser Hin­sicht ist in der Viel­zahl von TV-Seri­en zu erle­ben, mit der die Sen­der ihre Zuschau­er über­schwem­men. Da herrscht eine ver­küm­mer­te Rest­spra­che, von deren plat­ten Flos­keln und Rede­wen­dun­gen die Fern­seh­ge­rä­te über­quel­len wie im Mär­chen das Töpf­chen mit dem süßen Brei. Die­ser auf ein Min­dest­maß an Aus­drücken redu­zier­te Sprach­brei ist nicht süß – und ist doch längst in Köp­fe und Mün­der der Zuschau­er gedrun­gen und dort hei­misch gewor­den: »Wir müs­sen reden. – Wie war dein Tag? – Schei­ße. – Echt trau­rig. – Was geht? – Lass uns reden. – Ok? – Ok.– Passt super. – Fick dich. – Wir müs­sen reden.« Längst wird die­ser Brei als All­tags­spra­che aus Mil­lio­nen Mün­dern gerülpst und lan­det im pri­va­ten wie im öffent­li­chen Raum – über­all, wie Erbro­che­nes am Stra­ßen­rand. Und das ist er auch – Kot­ze mit ein paar kaum noch kennt­li­chen Sprach­brocken drin. »Wir müs­sen reden.« Aber reden, mit­ein­an­der reden, so dass der Eine auf den Ande­ren hört, das kann man mit die­ser Sprach­kot­ze nicht mehr.

Aus­ein­an­der­set­zun­gen wer­den heu­te in einer immer mehr aus pri­mi­ti­ven Bruch­stücken bestehen­den Rest­spra­che geführt, mit der kei­ne Mög­lich­keit zu ver­ständ­li­chem Aus­druck von Gefüh­len und Gedan­ken geblie­ben, mit der kei­ne Nuan­cie­rung mehr mög­lich ist. Sol­che wach­sen­de Unfä­hig­keit zu zivi­li­sier­ter oder gar kul­ti­vier­ter Form der Dis­kus­si­on endet in Sprach­lo­sig­keit, mün­det in Schwei­gen oder Geschrei – und schließ­lich in Feind­se­lig­keit, in Hass und Gewalt.

Im gesam­ten deut­schen Sprach­raum dis­ku­tie­ren wir über Gen­dern und Nicht­gen­dern, ver­bie­ten ein­an­der Wor­te, die angeb­lich nicht mehr sag­bar sind, ohne zu mer­ken, wie uns die Spra­che im Mun­de ver­dorrt. Denn über den gro­ßen Hobel spricht nie­mand, die­sen Hobel, der unse­re Spra­che in wei­ten Berei­chen – und bei­lei­be nicht nur in Fern­seh­se­ri­en! – gera­de­zu her­un­ter­schmir­gelt auf ein fla­ches Brett ohne Schön­heit, ohne Aus­drucks­kraft, ohne die Macht, die Spra­che eigent­lich hat und haben sollte.

In Büchern ist sie oft noch zu fin­den, die­se Sprach­kraft, die den Leser in die aus­ge­fal­len­sten und merk­wür­dig­sten Geschich­ten hin­ein­zie­hen kann. Immer vor­aus­ge­setzt, Autor oder Autorin bie­dern sich nicht bei einem ver­meint­lich bei der Leser­schaft vor­herr­schen­den Geschmack an, dem nur noch das »Wir müs­sen reden«-Niveau ver­ständ­lich ist.

Wel­che Freu­de es bedeu­tet, sich auf ande­ren Sprach­ebe­nen zu bewe­gen als der von Umgangs- oder gar TV-Seri­en­spra­che, ist leicht zu ent­decken, sobald man sich auf das Buch eines ernst­haf­ten Autors ein­lässt. (Damit sind durch­aus auch Humo­ri­sten gemeint.) Sobald man die kah­le Ebe­ne ver­küm­mer­ter Flos­keln, plat­ter Rede­wen­dun­gen und abge­grif­fe­ner All­ge­mein­plät­ze ver­las­sen und sich auf die blü­hen­de Viel­falt einer Autoren­spra­che ein­ge­las­sen hat, erlebt man einen Wan­del, als errei­che man nach dem Durch­wan­dern einer ver­dorr­ten Step­pe unter sen­gen­der Son­ne eine blü­hen­de Wie­se mit einem mur­meln­den Bach am Wald­rand. Der Erfri­schung folgt die Freu­de an Blu­men und Grä­sern, klei­nen Erd­bee­ren am Weg­rand, Käfern und Schmet­ter­lin­gen, an immer mehr, was zu ent­decken ist. Näm­lich Wen­dun­gen und Aus­drücke, die manch­mal wenig gebräuch­lich sein mögen, die aber der beschrie­be­nen Situa­ti­on ange­mes­sen sind wie ein gut sit­zen­der Hand­schuh. Ein Sprach­rhyth­mus, der den Leser berührt und mit­nimmt. Und ja, auch außer­ge­wöhn­li­che Wor­te, merk­wür­di­ge Ideen, erstaun­li­che Bil­der. Alles, was einem Leser, einer Lese­rin in sei­nem, ihrem eige­nen und eben ein­zi­gen Leben nicht begeg­nen kann.

Etwa so:

»Weit drau­ßen auf dem Meer ist das Was­ser ganz blau, wie die Blü­ten­blät­ter der schön­sten Korn­blu­me, und ganz durch­sich­tig, wie das rein­ste Glas, aber es ist sehr tief, tie­fer, als eine Anker­ket­te reicht, vie­le Kirch­tür­me müss­ten über­ein­an­der­ge­setzt wer­den, um vom Grun­de bis über das Was­ser zu rei­chen. Dort unten woh­nen die Meerleute.«
(Hans Chri­sti­an Ander­sen, Die klei­ne Meer­jung­frau, 1837. Deutsch von Thy­ra Dohrenburg)
»Eng umkreist von ihren Geschwi­stern stieg Hes­pe­ra die schön­ge­schweif­te Trep­pe ihres hei­mat­li­chen Hau­ses empor.«
(Annet­te Kolb, Die Schau­kel. 1899)
»Als ich ein ande­res Mal im Gebir­ge der Kor­dil­le­ren auf eine Schar von ster­ben­den Kin­dern stieß, die der Hun­ger und die Angst aus den ver­öde­ten Dör­fern hin­aus in das wüste Pajo­nal getrie­ben hat­te, wein­te ich über das, was der Mensch ist und was er ver­säumt zu sein.«
(Jakob Was­ser­mann, Das Gold von Caxamal­ca, 1923)
»In die­ser Nacht fuhr auf sei­ner Burg zu Prag der Kai­ser des Römi­schen Rei­ches, Rudolf II., mit einem Schrei aus sei­nem Traum.«
(Leo Perutz, Nachts unter der stei­ner­nen Brücke, 1924/​1951)
»Wie Gei­ster flo­hen die Buch­sta­ben von der Kar­te, als hät­ten sie nie­mals dort gestan­den, als wären sie nie­mals durch ein paar Tin­ten­stri­che ver­bun­den gewesen.«
(Chri­stoph Poschen­rie­der, Die Welt ist im Kopf. 2010)
»Herr Wen­de­lin ver­harr­te noch immer in sei­ner Ver­beu­gung und sog den Par­fum­duft ein, der den Damen wie eine Schlep­pe nachflog.«
(Tho­mas Hür­li­mann, Däm­mer­schop­pen, 2016)
Das ist das Glück, das dem Leser eine gut erzähl­te, gut geschrie­be­ne Geschich­te vermittelt.
Wer es kennt, der will nie mehr dar­auf ver­zich­ten. Der kann und will sich sein Leben ohne die­ses Glück nicht mehr vor­stel­len. Wer es nicht kennt, soll­te es ver­su­chen, um kei­ne wun­der­ba­ren Erleb­nis­se zu ver­säu­men. Mir hat Hen­ri­et­ta Sibyl­la Mar­ga­re­te Chri­stia­ne die Sehn­sucht nach den Büchern über vie­le Gene­ra­tio­nen hin­weg ver­erbt, und ich sen­de ihr mei­nen Gruß.
 Lese­tipp: Von Doro­thea Ren­ck­hoff ist gera­de im Kul­tur­ma­schi­nen Ver­lag ihr neu­er Roman »Schat­ten­veil­chen« erschienen.